25 noviembre, 2012

Estación


Sigo en la estación. Contigo, aunque tú ya no estés.
Recuerdo ese día. Aún noto su caricia, y por ello sigo aquí. Tengo miedo de irme y que la sensación me abandone. Aún no estoy preparado para eso. Todavía no. Un poco más, por favor.

- ¿Tengo que entrar ya,no?
+ Sí. Aunque bien quisiera que lo perdieras.
- ¿Para qué? 
+ Porque siento que no está todo dicho, y menos hecho.

Sin más, tenías que partir. Cada uno tenía que ir hacia un lado de la estación, y mis pies no respondían. Les obligué a responder. Te vi alejarte. Te vi partir. Ahí me quede, viéndote alejarte de mí.

19 noviembre, 2012

Conciencia


‎"He llegado a pensar que, después de todo, la conciencia es simultáneamente nuestro cielo y nuestro infierno. El famoso juicio final lo llevamos aquí, en el pecho. Todas las noches, sin ser conscientes de ello, enfrentamos un juicio final. Y es de acuerdo a su dictamen que podemos dormir tranquilos o revolcarnos en pesadillas. Ni salomón ni psicoanalista. Somos juez y parte, fiscal y defensor, que mas remedio. Si nosotros mismos no sabemos condenarnos o absolvernos ¿Quién será capaz de hacerlo? ¿Quién tiene tantos y tan recónditos elementos de juicio sobre nosotros mismos como nosotros mismos? ¿Acaso no sabemos, desde el inicio y sin la menor vacilación, cuándo somos culpables y cuando inocentes?

La borra del café (Mario Benedetti).

11 noviembre, 2012

Vuelve


-Vuelve.

Esas palabras que nunca pronuncié y que debería haber hecho.
Esas palabras que nunca salieron de mis labios, pero que mi alma gritó hasta quedarse sin aliento.
Siempre pensamos que hubiera pasado, sí todo hubiera sido diferente.
Si hubiera dicho o hubiera hecho cualquier otra cosa a la que hice. Pero no puedo pensarlo, porque debo sentir que hice lo que sentí y dije lo que pensé en el momento en que pasó.

-Vuelve

No lo dije. Pero jamás renunciaré a decirlo.

-Vuelve

Necesito que vuelvas. Necesito decirtelo. Al oído, a ser posible. Aunque sé que en cuanto me retire, te irás para no volver. Pero aún así...Vuelve.

04 noviembre, 2012

Ah, sí


hay cosas peores que
estar solo
pero a menudo toma décadas
darse cuenta de ello
y más a menudo
cuando esto ocurre
es demasiado tarde
y no hay nada peor
que
un demasiado tarde

Charles Bukowski

01 noviembre, 2012

Me quedo


Se me quedan cortas las noches en que puedo soñarte.
Se me queda vacía la almohada a la que abrazo.
Me quedo sin palabras en las que pensar para imaginar
que al abrir los ojos tú vas a estar aquí.
Me quedan palabras por decir, y sé que jamás las podré inventar.
Me quedo con el frío que me da saber que ya nada va a poder ser.
                   
                                        Me quedo. No tengo otra.